Die Tür schwang auf.

„Claire?“, rief mein Vater. „Ist alles in Ordnung da drinnen?“

Robert faltete den Brief zusammen und steckte ihn zurück in den Umschlag.

„Ja“, antwortete ich. „Wir sind gleich draußen.“

Die Tür schloss sich wieder.

Ich schluckte. „Was sollen wir tun?“

Draußen schwoll die Musik an.

Die Torte sollte gerade angeschnitten werden.

Und mein Vater ahnte nicht, dass seine Feier im Begriff war, sich in eine Abrechnung zu verwandeln.

Wir kehrten gemeinsam zum Empfang zurück. Papa entdeckte uns sofort und lächelte erleichtert.

„Da haben wir’s ja. Ich hatte mir schon Sorgen gemacht.“

„Wir müssen reden“, sagte ich.

Sein Lächeln erlosch. „Kann es warten?“

„Nein.“

Gespräche in der Nähe verstummten. Laura erstarrte.

Mein Bruder trat vor. „Mama wusste Bescheid. Alles.“

„Was wusstest du?“, fragte Papa.

Ich hob den Umschlag an. „Sie wusste von dir und ihrer Schwester. Sie wusste von dem Kind. Und sie wusste, warum du geblieben bist.“

Laura flüsterte seinen Namen.

„Halt.“

Papa lachte kurz auf. „Du irrst dich.“

„Nein“, sagte ich ruhig. „Doch.“

Robert fuhr fort: „Sie hat das Testament geändert. Alles geht an uns. Du bekommst nichts.“

Dem Vater wich die Farbe aus dem Gesicht. „Das ist unmöglich.“

„Nein“, antwortete ich. „Das ist bereits geschehen.“

Laura wandte sich von ihm ab. „Du hast gesagt, es sei erledigt.“

Ich sah sie beide an. „Diese Hochzeit hat eure Zukunft nicht gesichert. Sie hat die Wahrheit ans Licht gebracht.“

Wir gingen, ohne uns zu verabschieden.

Monate später verließ auch Laura ihn. Liebe, so zeigt sich, verschwindet schnell, wenn es nichts mehr zu erben gibt.

Mama hatte Recht. Sie hat nicht gekämpft, während sie im Sterben lag. Sie hat gewonnen – still und leise.