„Mir geht es gut“, sagte ich. „Mach, was immer du willst.“
Einmal nahm mich mein Vater beiseite. „Du kommst damit klar, oder?“
Ich hielt inne und nickte dann. „Wenn du glücklich bist, ist das das Wichtigste.“
Seine Schultern entspannten sich sichtlich, als wäre er gerade von etwas freigesprochen worden, das ich noch nicht verstand.
Die Hochzeitseinladung kam sechs Wochen später. Eine intime Zeremonie. Nur die engste Familie. Ich starrte sie lange an. Mamas Name war nirgends zu finden – keine Erwähnung, kein Hinweis darauf, wie wenig Zeit vergangen war.
Trotzdem ging ich hin.
Ich redete mir ein, es sei das Richtige für Erwachsene. Das Liebevolle. Das Richtige für eine Tochter. Am Hochzeitstag, umgeben von Lächeln, Champagner und sanfter Musik, wiederholte ich immer wieder dieselbe Lüge in meinem Kopf
Das ist einfach nur Trauer. Zwei gebrochene Menschen, die Trost finden.
Dann kam Robert verspätet an, mit panischem Blick und nur halb angezogener Jacke. Er packte meinen Arm.
„Claire. Wir müssen reden. Jetzt.“
Bevor ich fragen konnte, was los sei, sprach er die Worte, die alles zerstörten.
„Du weißt gar nicht wirklich, wer Papa ist.“
Er bremste erst ab, als wir fast draußen waren. Hinter uns wurde die Musik leiser. Gelächter drang durch die offenen Türen. Jemand stieß mit einem Glas an. Es wirkte grotesk.
„Was ist denn los?“, flüsterte ich scharf. „Du hast die Zeremonie verpasst. Du siehst aus, als wärst du hierher gerannt.“
„Ich wäre beinahe nicht gekommen“, sagte er. Seine Hand zitterte, als er endlich meinen Arm losließ. „Mir wurde gesagt, ich solle nicht kommen.“
„Von wem hat es mir erzählt?“
Robert blickte zurück in Richtung Empfangshalle und senkte dann die Stimme. „Mama.“
Ich starrte ihn an.
„Das ist nicht lustig.“
„Ich meine es ernst. Ich schwöre.“
„Du sagst, Mama hat dir etwas erzählt … nachdem sie gestorben ist?“
„Nein“, sagte er schnell. „Vorher.“
Wir standen neben einer Reihe von Garderobenständern, die halb von hohen Pflanzen verdeckt waren. Gäste gingen lächelnd vorbei, ohne zu ahnen, wie sehr sich meine Beine anfühlten, als würden sie jeden Moment nachgeben.
„Heute Morgen rief mich ein Anwalt an. Ich hätte den Anruf beinahe ignoriert – ich dachte, es wäre Spam.“
„Und?“
„Er kannte Mamas Namen. Ihre Krankheit. Den genauen Tag, an dem sie gestorben ist.“
Mein Mund wurde trocken
„Er sagte, Mama habe ihn gebeten, mich zu kontaktieren, wenn Papa wieder heiratet“, fuhr Robert fort. „Genauer gesagt, wenn Papa Laura heiratet.“
Ein Schauer lief mir über den Rücken.
„Das ergibt keinen Sinn. Warum sollte sie –“
„Sie hat es herausgefunden“, warf Robert ein.
„Was hast du herausgefunden?“
